На правах рукописи


                    Картошка

Перебираю картошку - хлеб второй,
Хотя и уродилась,- гниет очень.
Перебираю клубни. Этот - сырой,
Но картошка - это так, между прочим.

Не о картошке же в стихах говорить,
Да еще гнилой к тому же наполовину.
Ну, ничего... Вот этот можно сварить...
Нужно, пожалуй, встать и выпрямить спину.

Вы говорите: «Проза», а я вам: « Поэзии суть,
И - жизнь, и никуда от нее не сбегаю.
Нужно просто немножечко передохнуть,
И вновь не Америка, а Россия покажется раем.

Мне даже гнилая картошка милее окорочков,
Я ее своими руками перебирала
Три целых дня и все - молчком.
Думаете, для поэзии этого мало?..

                Папин ватник

Сэконд-хэнд, сэконд-хэнд... -Барахло на продажу.
Как хотите: поштучно? А может, на вес?
Барахло из Европы, из Америки даже…
«Прочно, выгодно, дешево», - шепчет вам бес.

Мне припомнится папин поношенный ватник.
Он в любые согреет меня холода,
Потому что посажены мамой заплатки...
Не для форса - для жизни он шит,
                                                для труда

                *     *     *

Дорожают хлеб и гречка,
Дешевеет человек,
И, свои расправив плечи,
Наступает грозно век.
Не железный он, конечно,
Но безжалостным он стал.
Дорожают хлеб и гречка,
Человек в цене упал.

               
                *     *     *

На зимнего Николу иду я к дядьке в гости,
А дядька - алкоголик, он жизнь свою пропил.
Шагаю я по тропке, шагаю через мостик...
Ну, мостик - это громко, - дощечка без перил.
У дядьки пусто в доме. Уехала старуха.
А нынче - именины, а сердце чем согреть?
А нынче он, конечно, как и всегда, «под мухой»,
Некрасова прочтет мне и песни будет петь.

Мне грустно и печально в его холодном доме,
И, если откровенно, не хочется идти.
Но думаю, что если... Ну, кто, скажите, кроме?
К нему ведь лишь пьянчужкам, конечно, по пути.

Несу ему гостинец - пирог с вареньем сладким,
Но жизнь его вареньем, увы, не подсластить.
Он скажет мне: «Вот, видишь? - Все у меня в порядке.
А чаю - не хочу я. Я водку буду пить.»

Мой дядька, дядька Коля был, правда, алкоголик,
Но на его могилке цветы в траве цветут,
И никуда не деться мне от сердечной боли...
Над ним кукушки плачут да иволги поют.


         *     *     *

Этот угол медвежий,
Тропок милая вязь
Там, где ноги мне нежат
И осока, и грязь.
Там фиалка ночная
Хрупкой свечкой горит
И, мой путь освещая,
Мою душу хранит.
Там тугие туманы
Пеленают зарю.
Светом тем осиянна
И живу, и творю.


                        *     *     *

Распахнута  душа навстречу сентябрю,
Последнее тепло прощальной ласки лета.
Я ничего не жду, я просто подарю
Все, чем душа жива и чем еще согрета.
На одичалый мир вот этот детский взгляд,
Быть может, станет он нечаянным открытьем...
Я ничего не жду, я не вернусь назад,
Я просто лишь скажу: «Прощайте и - простите»

Распахнута душа... Последнее тепло.
Как сладостно мне быть отчаянно свободной!
Лети, моя душа, ты встала на крыло,
И путь твой предрешен осеннею природой.


                Истина

                                    «Я знаю - истина в - вине»
                                                                           А.Блок

Что знаю я? О чем тоскую?
Какую Истину взыскую?
Правд - много. Истина - одна.
На дне стакана не видна.
Но стоит в небо лишь взгянуть, -
И к Истине увидишь путь.


            *     *     *

                                И.В.

Мокрый снег летит и тает,
А рябина только слаще.
Ты об этом вспоминаешь?
Вспоминай, прошу, почаще.
Пихта веточкой зеленой
Прислонилась, растревожив.
Ничего нет в мире лучше,
Ничего родней, дороже.
Воздух тот, которым дышим.
Он родной, он самый сладкий.
Мокрый снег летит на крыши...
Помнишь? Значит, все в порядке.
Вздохну невольно: «Что поделать? Осень,»
И осень упадет к моим ногам
Всей тяжестью прощальною колосьев.
Всей грустью тихой - к рощам и лугам.
Всей щедростью неистовою лета...
Ах, как же это все мне сохранить?
Ведь под ногами кружится планета,
И дар бесценный можно уронить.
Кружись, 3емля! Без твоего круженья
На новую весну надежды нет...
И я держу в ладонях лист осенний,
Весны грядущей радостный привет.



                    *     *     *

Листва под ногами уже не шуршит,
Не тянет паук паутинку-преграду.
Картину печальную пусть завершит
Пора осторожных глухих снегопадов.
Все раны земные прикроет снежок
И ляжет снежинка тебе на ладони...
Пора подводить нам с тобою итог,
Готовы ли сани и резвы ли кони?
Пора в путь-дорогу, но, знаешь, постой,
Чуть-чуть придержи, я еще не готова,
Еще не привыкла я к мысли простой:
Теперь не всегда ведь к лицу нам обновы.
Листва потемнела, пожухла давно,
Но горько и нежно пылают рябины...
Так выпьем с тобой молодое вино
За нашего, мной не рожденного, сына.