На правах рукописи


                    Я жила, сомневаясь и мучаясь,
                    Но опять, и опять, и опять -
                    Милой родине - самую лучшую!
                    - Часть души я готова отдать.
                    Не надсадно, не с болью, не с вызовом -
                    С тихим трепетом! и до конца
                    Перед светлой своею отчизною
                    Никогда я не спрячу лица.
                    И в сомненьях своих, и в смятениях
                    Я одна, я сама разберусь.
                    Лишь души своей жар и горение
                    Я отдам тебе, светлая Русь!

    Елена Балашова - поэт чухломской земли. Когда читаешь её стихи, возникает желание посетить среднерусский городок, взволновавший её хрупкое сердце, увидеть, как лютик - полевой цветок на площади расцвёл, почувствовать, как нежно пахнет ветка черемухи в юной руке.

                    И наступила тишина,
                    И в этой тишине
                    Струилась солнечная стена,
                    Шмель бился на окне.

    Художник видит мир своими глазами, в поединке с самим собой надеется найти правильную дорогу. В этом его величайшее счастье. Балашова желает быть поэтом, если не мастером, то достойным учеником. Истоки ее вдохновения в родниковой звонкой воде у оврага.
    Она восхищается красотой своей земли негромко, и мудро. Свет её поэзии то закатный, то рассветный, запорошенный снегом и согретый солнцем; пусть коснётся и ваших окон и принесет радость и добро, поможет стряхнуть с души удушье и испуг, прислушаться к небесному звучанию и понять, что божья милость бесконечна.

                    Надежды тайной не лелею
                    И память в сердце не бужу.
                    Закат над вишнею алеет.
                    Ему навстречу выхожу.
                    Сияют огненные блики -
                    Живой и трепетный огонь.
                    Нет, не хочу тебя окликнуть.
                    Далеко улетел твой конь.
                    Я память в сердце не тревожу.
                    Не помню твоего лица, -
                    И мне легко; на волю Божью
                    Я положилась до конца.

    Елена Балашова - домотканый лирик, человек маленьких душевных открытий.
    Кажется, сто раз уже прошли по тихим улочкам родной провинции, почувствовали запах мокрых заборов и свежесть опавшей листвы. И вдруг, как осторожный плавный скрип колыбели в деревенской избе, возникает новая строчка и звучит трогательно и задумчиво.

                    Ах, тротуары деревянные -
                    Провинций прелесть и отрада!
                    Здесь гостю званому, незваному
                    Всегда и всюду будут рады.
                    Здесь расписные все наличники.
                    На удивленье, кошек много.
                    Здесь разговоры все привычные -
                    Не говорят высоким слогом.
                    Здесь даже лужи пересчитаны,
                    Лицо у каждой есть и слава.
                    Здесь чудеса такие виданы -
                    В столицах не увидишь, право
                    Ах, деревянная провинция!..
                    Здесь Золушки у печек маются.
                    Все ждут, бедняжки, встречи с принцами.
                    А принцы в сказках лишь встречаются.
                    Здесь в мыльной пене над корытами
                    Джульетты головы склоняют...
                    Моя провинция забытая.
                    Моя провинция родная!...

    Лирику Е. Балашовой можно назвать провинциальной. В сердце автора сохраняется одна простая мысль: то, что вижу, то и пишу, что люблю, тем и жива.

                    Лишь все чаще и чаще. К земле припадая.
                    Я над нею рыдаю, чибисом плачу,
                    Потому что нежность к земле такая.
                    Что слова уже ничего не значат...

    Хорошо, когда поэт до конца искренен в радости и в слезах. Хотя М. Светлов утверждал, что "истинная поэзия - это сдержанные слезы". Вероятно, таково уж свойство женской души. Она и прожить не может по-другому. Голос поэта окреп на страдании и поэтому дышит любовью и всепрощением.

                    Не отрави, моя земля,
                    Моей души бескрылья ядом,
                    И пусть родные тополя
                    Ей вечно будут райским садом.

    И.В. Гоголь писал: «Поэзия - есть правда души». Если поэт рождается на земле, где бесконечна дорога к истине и любви, где шумит трава и проливается дождь, где на дне колодца в летний день легко увидеть небо, там и душа поэта по-птичьему крылата, тонко отзывается на все, что видит и чувствует.

                    Летучей паутинки нить
                    Сверкнула в воздухе и - нету.
                    Я воздуха хочу испить,
                    Как влаги из колодца летом,
                    Чтоб даже заломило лоб
                    От свежести его хрустальной....
                    И пахнет высохший укроп,
                    Шуршащей сказкой тайных троп
                    И осени красой прощальной.

    Как это ни удивительно, во времена хаоса и раздора во глубине России неожиданно появляется лирический поэт, такой, как Балашова, чтобы свеча в осеннюю стужу не погасла, не надломился далекий поэтический голос, в неодинаковой веренице стихов которого есть одно восхищающее.

                    Осыпается иней с деревьев
                    Под стайкой щебечущих птиц.
                    Я в церкви, пустынной и древней,
                    Послушаю чтенье страниц -
                    Бессмертных и вечных, как небо -
                    И выйду навстречу звезде...
                    За корку насущного хлеба,
                    За свет - благодарна тебе,
                    Искрящейся пылью сверкает
                    Весь воздух под юной луной.
                    И как благодать принимаю
                    Я хлеб мой насущный земной.

     Иногда стихи Елены Балашовой написаны с натуры. Такой она увидела жизнь.
«Пела бабка протяжную песню в городской одинокой квартире»

    Песня в чем-то недосказана, а отголоски её волнуют! Бездну человеческого горя не всегда угадаешь.

                    «Все звучала старинная песня.
                    И когда тот напев оборвался,
                    Ещё долго дешёвенький крестик
                    На груди её тощей качался…»

    Балашова не торгует своими чувствами! Все поведаю, но не сразу. Песня должна прилететь, а бескрылая строчка не радует.
    Драгоценный выдох нежности долго таился в сердце поэта и вдруг тревожно зазвучал, согретый печальной думой о Родине, о деревне далёкого детства.
    Елена Балашова – щедрый лирический поэт, со своими напевами и наклонностями, которые не тускнеют в общем потоке газетных новостей и мыслей. Что-то, конечно, забудется, но колокольчиковый луг, как любовно согретая песня, всегда чем-то дорог: без него и жизнь не в радость, и Родины не представить.
    Бесценно доброе внимание художника к простым людям провинции, к их заботам и нуждам. Иногда это правда кричащая, но чаще страдающая. Непосильной ношей на плечи давит чужая боль, удобно ее замалчивать, но трудно с ней смириться.
    Золотом беды не лечат, рано или поздно это понимаешь. С гоголевских времён человек мало меняется к лучшему. Из ковша небесного поэт черпает свои мысли и чувства. Два её лёгких крыла – любовь и природа – спасают в долгой дороге преодоления.
    Елене Балашовой лучше пишется о разлуке: почва знакомая, грусть сердечная. Весна миновала, а осени все ещё не хочется. Журавлиная песня души то оставит, то возвернётся.

                    Распахнута душа навстречу сентябрю
                    Последнее тепло прощальной ласки лета
                    Я ничего не жду, я просто подарю,
                    Все, чем душа жива и чем ещё согрета

                    На одичалый мир, вот этот детский взгляд,
                    Быть может станет он нечаянным открытьем…
                    Я ничего не жду, я не вернусь назад,
                    Я только говорю: «Прощайте и простите».

                    Распахнута душа, последнее тепло,
                    Так радостно мне быть отчаянно свободной!
                    Лети, моя душа, ты встала на крыло
                    И путь твой предрешён осеннею природой.